Schlaflosigkeit

Tu sabías que mientras yo infravaloro mis horas de sueño, la gente sigue su vida, la vida su curso, la gente sus cursos y yo yo sigo entre aviones y árboles? Y que amanecer, amanece a la misma hora, por mucho que me esconda bajo esta gran camiseta que no es mía ni huele a mí... Es desesperante pensar estas cosas cuando ya son las dos y media de la mañana y no hay nada que hacer. Hacer, eso sí, voy a hacerme un café a ver si me duermo. 

Buenos días.

"Du bist so schön..."

Tu altura y tu pelo rubio

tus ojos azules como el mar 

que nos soportaba cuando

la hierbabuena o la malta bañaba 

nuestras gargantas rasgadas.

Toda la rigidez y la tosquedad 

de tu gentilicio me hace adorar

sorprendida tus caricias

y tus besos y tus palabras

germanas, sajonas, castizas.

Me has despejado 

las dudas de un viaje escandinavo 

llenando juntos de ropa

el suelo de un salón despejado.

Tumbada sobre la piel del mar

descubro el tacto de tu piel de hierro,

suave y cariñosa como el agua.

Y bajo las mesas que sujetan 

las mejores conversaciones

nos queremos

comer el uno al otro.

Insomne hematoma

Cómo me gustaría que el amor y todos sus afluentes no fueran tan obligada analogía con mis venas y arterias que sin remedio llegan a mi corazón, acurrucado, tembloroso y temeroso de infectarse de nuevo con glóbulos negros, corruptos y camuflados entre historias pasajeras que me llenan la mente de pájaros, que pican mi lóbulo frontal y me provocan las alucinaciones que me sacan un suspiro de aire que llega a mis pulmones cuyos alvéolos filtran el oxígeno que llega a la sangre, que contiene glóbulos negros, corruptos y camuflados que llegan a mi corazón, ya tiritando, a través de mis venas, arterias, afluentes, ríos, mares, que se evaporan y crean las nubes en las que me hallo cuando los pájaros pican mi lóbulo frontal y entonces alucino, y alucino, y aluc....

Puta ciencia.

Santa y p
                    u
                             t
                                    a
                                           Pasión.

Al carajo

Noche de tres horas,
la noche que cubre el cielo con un edredón morado
el tiempo suficiente para oscurecer las intenciones.

Despejo el cielo para nublar tus ideas
y cuanto más sale el Sol en la ciudad,
más quema en las mentes de los hombres buenos.

Y es que el aumento de temperatura
se hace inevitable
cuando me doy la vuelta
y agarro el brazo que me abrazaba
y que ahora empieza a moverse
acariciando mi hombro.

Mis manos tocan tierra, clavícula, cuello,
explorando descubren músculos
que no han visto en ninguna otra espalda.
Dedos que en movimientos impredecibles
recorren mi columna
y me hacen suspirar con un espasmo.

Nadie dice nada.

Oficialmente,

estamos durmiendo.

Es que hay crisis...

Algún día me sentiré dueña de mi vida.

Hasta entonces,

Declaración de Censura

Quiero gritarte las cosas que escribo a la cara.

Cerca.

Pero por miedo a que cierres los ojos

ni siquiera escribo lo que mi mente grita

por dentro.

En sustitución, escribo esto.

No vaya a ser que la pestaña de "Favoritos" 

me corte las cuerdas vocales.

Ya está.

Salirte con la mía

Puede que sea una insensata
queriendo sentir tu sensatez
en lo más salvaje de mi sensibilidad
selvática de indómita cordura.

Quiero romper tus medidas
tus cálculos, tus hipótesis
a las que les falta trabajo de campo,
que carecen de contraste.

Quiero quererte y compartirte
con mi yo inquieto,
que se quiere arriesgar a tenerte
en el mismo metro cuadrado.

Quiero compartirte con mi yo curioso
que quiere descubrir
si tus encasilladas teorías pueden desmoronarse
con unos pocos centímetros entre los dos.

Quiero deconstruírme y reconstruírme contigo
redescubrir lo que se me había deformado,
reconocer lo que creía que conocía
desconociéndote y redescubriéndote.

Quiero romper tu ciencia y desatarte,
enloquecer tu orden
para que tú puedas ordenar mi locura...
... si yo me dejo.

A Roma con Amor

A ver si es posible que tu me expliques,
néctar de mi adolescente irresponsable,
por qué sigo escribiéndote poemas,
cuando lo único que mis manos reciben de tí
es el tacto áspero de mi teclado intentando
recrear el vínculo que nos unió tanto
y que nos separó tanto y que nos confundió tanto.

Y por si las teclas del ordenador
no estuvieran hartas de impregnarse con tu recuerdo,
ya te escribo también con las teclas del piano
canciones que nunca acabo porque ni yo tengo claro
cómo acabó lo nuestro.

A ver si es posible que tu me expliques,
inconsciente egocéntrico, néctar de mi adolescente irresponsable,
por qué en tu ausencia acústica, yo te oigo cuando te recuerdo
y nos recuerdo por las calles anchas y las avenidas amplias
los restaurantes con encanto y las habitaciones desvirtuadas
pero llenas del hipnótico y ferviente calor que desprendíamos
al dormir abrazados, o al querernos cerca, día tras día.

Y por qué sigo pensándote aunque me persiga la sensación de que,
efectivamente,
fuera de las avenidas con encanto y las calles desvirtuadas
y los restaurantes amplios y las habitaciones anchas,
no eres el que merece el amor infinito que mis poros segregan,
ajenos al orgullo, al rechazo y al engaño
que mi mente trata de asimilar en vano.

A ver si es posible que tú me expliques,
gilipollas inmaduro egocéntrico inconsciente,
por qué a pesar de mi consciencia aplastante de todo lo anterior
y después de todo,
sigues siendo el néctar de mi adolescente irresponsable.

A ver si es posible que...

Y ya.

Ya más expresarme se no

Trío

Y cuando se corre bajo la lluvia de Madrid
con otra especie de expresiones
con otra risa
evocada por palabras que provocan
sensaciones italianas en el cuerpo,
se sabe que la verdad de mirar
hacia arriba
es mirar hacia delante
porque un metro noventa
puede ser tu altura o la distancia que me separa
de mi yo que se cuestionaba
a sí misma y a él.

Y unas horas efímeras
de tiempo que el universo nos concede
me posan los pies en la tierra para hacerme ver
que hay algo más por encima del suelo
a lo que acceder
si perseveramos y somos constantes,
como médicos que estudian
un camino interminable,
como músicos que estudian
un camino imprescindible
e interminable.

Olvidar mi gramática y
recordar la vuestra
me hace recordarle en cada consonante doble,
en cada "z" de tu nombre y del suyo.
Pero ya no soy alguien que corre detrás de algo,
sino quien se sorprende, exhausta, corriendo detrás
de nada
y se da cuenta de que el objetivo era el propio hecho de correr.

Un cardiólogo que tiene problemas de corazón
es tan poco profesional
como una música con problemas de silencios,
como un político con problemas de comunicación.

Y cuando se corre bajo la lluvia de Madrid
el agua se lleva las palabras
y se consigue
por fin


respirar

Mi ciudad

He bajado hacia Cibeles tantas noches
que olvidé que Alcalá existe de día
y subiendo hacia la Gran Vía
me cruzo conmigo misma
en ráfagas de recuerdos de risas y pies cansados.

El té que te define

Jovanotti - Ora

Cuando el viento del cambio sopla
y se entretiene en tu pelo
corto y negro
y te saca una sonrisa infinita
de esas tuyas que dan la vida cuando están
y la quitan cuando se esconden,
miro a Blanca
y en nuestras miradas cómplices,
en nuestro diálogo silencioso,
se asoma un "¡lo sabía!".
Es entonces cuando las dos sonreímos
arropadas de felicidad que viaja por Francia
y Bélgica y llega por fin a tus brazos,
y así nos abrazamos las tres,
como cuando sentimos que no importa la distancia
que separe nuestros cuerpos,
porque el alma compartida vive en otra dimensión,
sin lejanía ni tiempo.

Siente en tí mi ilusión y la alegría
en que, irremediable, me sumerjo porque
el tercer lado de mi angulada vida
ha encontrado con quien compartir
una casa en el Este de Europa,
porque España es demasiado occidental
para el té que ella se toma cada día.

Toma té, y bébe te lo,
ahora más cálido que nunca.

♥

Faltas de psicografía

Me falta tu falta de prisa.

Me falta faltarte.

Me falta entusiasmo.

Euforia.

Fermata Romántica

Recuerdos de esencia vital pasada,
de tantos instrumentos,
de labios que hablan, cantan, besan, bromean,
y del tequila que los empapa.

De músicos que recordamos cómo sonábamos.
Soñábamos.

So(na)mos música.

Cuando el sentir se hace palabras

Me encanta ver vuestros movimientos sincronizados
vuestros pasos juntos, me encanta vivir vuestras mareas altas y vuestras mareas bajas.
Tan fuera de vosotros mismos y tan dentro del otro.
Tan orgullosos de serlo todo para la persona que lo es todo para vosotros.
Sois cada uno el amor que recibís
de quien es tan conocido y tan intrigante
que aún hace revolotear las mariposas.
La humildad que despierta el cariño tan profundo
y el miraros obnubilados durante segundos que son años.
Me encanta ser capaz de ver gestos, intenciones, sentimientos
que son invisibles desde dentro.
Sois perfectos en vuestro desequilibrio compensado
y quien diga lo contrario es que no tiene la suerte de ver lo bonitos que sois juntos.
Me encanta compartir con vosotros tardes y noches y días y flores.

Sabed que sois parte de mí.

Y que os quiero.

La calma de mis prisas

Mañana laborable, tarde de cine y noche de arroz y té sin acabar.
Es una preciosa situación esperada, cuando hay
cuatro manos y cuatro manos,
dos labios y dos labios que se juntan
en la oscuridad que requiere la luz proyectada.
Somos cuatro historias entrelazadas
que se enredan y se deshacen
y se enmarañan o se atraviesan.
Es la confusión y la alegría que se me nubla siempre
por esa sensación de decepción que siempre me recuerda
que hay dos tipos de edades,
dos tipos de edades y dos mil estados de ánimo y formas de ser,
no siempre compatibles entre sí.

Me niego a pensar que aceptamos el amor que creemos que nos merecemos
Me niego a pensar que todos los caminos conducen a Roma.
Me niego al champán servido en vaso.
Me niego a hacerte volar para yo quedarme en tierra.

Yo quiero ver contigo, quiero viajar,
subir, bajar, reír, volcar, sentir.
Quiero que tu calor sea mi excusa y que mi frío sea la tuya.

Pero estos verbos con sujeto elíptico necesitan complementos
más directos que indirectos.
La subordinada es ahora más yuxtapuesta que nunca,
y tiene el impulso esta oración caprichosa de,
si no aparece su nexo adecuado,
ir a buscar otra piel que tenga un polo opuesto al de la suya.

Podemos compartir noches de una hora,
pero mi necesidad de calor
sólo la entienden Sinatra y Aznavour.
De momento, en Madrid es febrero y hace mucho frío.

Exageración justificada de un alma cambiante
en una noche del mes más cambiante del calendario.

I say

splendid.

Gastronomía

                                       c    u   e
Sal de mi mente,     e   r   u   e  r  
      azúcar de mis r  e  n  y  c   r  d
                                      e   r   s   o

Tutte le strade portano a...

Ci sono questi giorni in cui si respira quel profumo che mi ricorda un tempo preciso e prezioso, mi ricorda di essere stata felice e in pace. Chiudo gli occhi e sento sotto i miei piedi i caldi ciottoli, le bellissime facciate arancione,  gli alberi verdissimi, sento improvvisamente quella sete che può essere calmata solo da quelle fontane sui muri. Prendo la mappa fatta a pezzi che ho ancora nella mia camera, la mappa che è stanca di accompagnarmi tra le strade e le piazze eterne. La prendo e attravesa il mio corpo una sensazione che solo potrebbe essere chiamata dolce far niente.

Ci sono delle cose che solo si possono dire in italiano.

Ho bisogno d'Italia.

Ho voglia di Roma.

Inevitable contradicción

Existe a veces esa sensación de control y decisión, enérgica cuando te prometes que jamás volverás a sentirte estúpida, que ésta es la última vez, que se acabó. Pero también existe esa otra sensación, mágica y absurda, cuando él te dice ven, se te olvida todo lo demás y tú lo dejas todo.

L'appel du vide (Prólogo)

De la necesidad imperiosa de desahogar mis pensamientos y poder compartirlos y recordarlos, nace este blog, basado en mi amor por los girasoles y mi propia e inevitable identificación con lo alegres, amarillos y seguidores que son del Sol y de la luz, en cualquiera de sus formas. Busco la pasión todos los días entre corcheas y silencios. Viajo para encontrarme a mi misma caminando por calles desconocidas y hablando el idioma del mundo, de mi mundo. Ésta soy yo. Y éste es mi blog.

M.-